|
|
|
-
- Jorge Luis Borges
- LECTORES
-
De aquel hidalgo de cetrina y seca
tez y de heroico afán se conjetura
que, en víspera perpetua de aventura
no salió nunca de su biblioteca.
La crónica puntual que sus empeños
narra y sus tragicómicos desplantes
fue soñada por él, no por Cervantes,
y no es más que una crónica de sueños.
Tal es también mi suerte. Se que hay algo
inmortal y escencial que he sepultado
el esa biblioteca del pasado
en que leí la historia del hidalgo.
Las lentas hojas vuelve un niño y grave
sueña con vagas cosas que no sabe. |
|
Jorge Luis Borges.
POEMA DE LOS DONES
Nadie rebaje a la lágrima o repreoche
esta declaración de maestría
de Dios, que con magnífica ironía
me dio a la vez los libros y a la noche.
De esta ciudad de libros dueños
a unos ojos sin luz que sólo pueden
leer en las biliotecas de los sueños
los insensatos párrafos que ceden
las albas a su afán. En vano el día
les prodiga sus libros infinitos,
arduos, como los arduos manuscritos
que perecieron en Alejandría.
De hambre y de sed (narra una historia griega)
muere un rey entre fuentes y jardines;
yo fatigo sin rumbo los confines
de esta alta y honda biblioteca ciega.
Enciclopedias, atlas, el Oriente
y el Occidente, siglos, dinastías,
símbolos, cosmos y cosmogonías
brindan los muros, pero inútilmente.
Lento en mi sombra, la penumbra hueca
exploro con el báculo indeciso.
Yo, que me figuraba el Paraíso
bajo la especie de una biblioteca.
Algo, que ciertamente no se nombre
con la palabra azar, rige estas cosas;
otro ya recibió, en otras borrosas
tardes, los muchos libros y la sombra.
Al errar por las lentas galerías
suelo sentir, con vago horror sagrado,
que soy el otro, el muerto, que habrá dado
los mismos pasos en los mismos días.
¿Cuál de los dos escribe este poema
de un yo plural y de una sola sombra?
¿Qué importa la palabra que me nombra
si es indiviso y uno el anatema?
Groussac o Borges, miro este querido
mundo, que se deforma y que se apaga,
en una pálida ceniza vaga
que se parece al sueño y al olvido.
Jorge Luis Borges.
-
|
|
