|
|
|
-
-
Jorge
Eduardo Eielson
Librería enterrada
|
¿Qué libros son estos, Señor,
en nuestro abismo, cuyas hojas
Estrelladas pasan por el
cielo y nos alumbran?
Verdes, inmemorables, en el humus se
han abierto, quizás
Han acercado una oración
a nuestros labios,
O han callado tan sólo en sus
sombras, cual desconocidos.
Naturaleza que ora aún
en ellos, a sus signos
De hierro se arrodilla, con flores
en el vientre,
Por el humano que al pasar no los vio en el
polvo,
|
|
- No
los vio en el cielo, en la humedad de sus grutas,
Y se
vinieron abajo cual un bloque de los dioses.
Desde entonces
sólo queda en ellos un verde velo
De armaduras, de
brazos enjoyados y corceles que volvieron
A su nobleza de
esqueleto entre sus hojas.
Y olmos
abatidos, tunas de la guerra, gloria y rosa
Duermen también
en ellos, cubiertos de invernal herrumbre.
Y sólo
hasta sus viejas letras muy calladamente,
La sutil retama o
el lirio de la orina acuden,
Y una mano azul que vuelve sus
páginas de sodio
Entre las rocas, y avienta sus
escamas a la Muerte.
¿Me permitiréis, Señor,
morir entre estos libros, de cuyo seno,
Cubiertos de aroma,
mana el negro aceite de la sabiduría?
Jorge
Eduardo Eielson (Lima, 1924- Milán 2006)Escritor y
artista plástico.
-
-
-
-
|
|
