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Pablo
Neruda
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Oda
al Libro I
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Libro, cuando te cierro
abro la
vida.
Escucho
entrecortados gritos
en los
puertos.
Los lingotes del cobre
cruzan los
arenales,
bajan a Tocopilla.
Es de noche.
Entre la islas
nuestro océano
palpita
con sus peces.
Toca los pies, los muslos,
Las costillas
calcáreas
de mi patria.
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Toda
la noche pega en sus orillas
y con la luz de día
amanece
cantando
como si despertara una guitarra.
A mí me
llama el golpe
del océano. A mí
me llama el
viento,
y Rodríguez me llama,
José
Antonio,
recibí un telegrama
del sindicato "Mina"
y
ella, la que yo amo
(no les diré su nombre),
me
espera en Bucalemu.
Libro, tú no has
podido
empapelarme,
no me llenaste
de tipografía,
de
impresiones celestes,
no pudiste
encuadernar mis
ojos,
salgo de ti a poblar las arboledas
con la ronca
familia de mi canto,
a trabajar metales encendidos
o a
comer carne asada
junto al fuego en los montes.
Amo los
libros
exploradores,
libros con bosque o
nieve,
profundidad o cielo,
pero
odio
el libro
araña
en donde el pensamiento
fue disponiendo
alambre venenoso
para que allí se enrede
la juvenil
y circundante mosca.
Libro, déjame libre.
Yo no
quiero ir vestido
de volumen,
yo no vengo de un tomo,
mis
poemas
no han comido poemas,
devoran
apasionados
acontecimientos,
se nutren de intemperie,
extraen
alimento
de la tierra y los hombres.
Libro, déjame
andar por los caminos
con polvo en los zapatos
y sin
mitología:
vuelve a tu biblioteca,
yo me voy por
las calles.
He aprendido la vida
de la vida,
el amor lo
aprendí de un solo beso,
y no pude enseñar a
nadie nada
sino lo que he vivido,
cuanto tuve en común
con otros hombres,
cuanto luché con ellos:
cuanto
expresé de todos en mi canto.
Oda
al Libro II
Libro
hermoso,
libro,
mínimo
bosque,
hoja
tras hoja,
huele
tu papel
a
elemento,
eres
matutino y nocturno,
cereal,
oceánico,
en
tus antiguas páginas
cazadores de osos,
fogatas
cerca
del Mississipi,
canoas
en las islas,
más
tarde
caminos
y
aminos,
revelaciones,
pueblos
insurgentes,
Rimbaud
como un herido
pez sangriento
palpitando en el lodo,
y
la hermosura
de la fraternidad,
piedra por piedra
sube
el castillo humano,
dolores que entretejen
la
firmeza,
acciones solidarias,
libro
oculto
de
bolsillo
en bolsillo,
lámpara
clandestina,
estrella
roja.
Nosotros
los poetas
caminantes
exploramos
el
mundo,
en cada puerta
nos recibió la
vida,
participamos
en la lucha terrestre.
¿Cuál
fue nuestra victoria?
Un libro,
un libro lleno
de
contactos humanos,
de camisas,
un libro
sin soledad,
con hombres
y herramientas,
un libro
es la
victoria.
Vive y cae
como todos los frutos,
no sólo
tiene luz,
no sólo tiene
sombra,
se apaga,
se
deshoja,
se pierde
entre las calles,
se desploma en la
tierra.
Libro de poesía
de mañana,
otra
vez
vuelve
a tener nieve o musgo
en tus páginas
para
que las pisadas
o los ojos
vayan grabando
huellas:
de
nuevo
descríbenos el mundo,
los manantiales
entre
la espesura,
las altas arboledas,
los planetas
polares,
y
el hombre
en los caminos,
en los nuevos
caminos,
avanzando
en la selva,
en el agua,
en el
cielo,
en la desnuda soledad marina,
el
hombre
descubriendo
los últimos secretos,
el
hombre
regresando
con un libro,
el cazador de
vuelta
con un libro,
el campesino
arando
con un
libro.
http://www.artesdellibro.com/2008/04/oda-al-libro-i-y-ii-pablo-neru.php
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