Dice el Cuchi de Manuel J. Castilla: "El Barbudo era un tipo maravilloso. Extraordinariamente exitoso y aún más sabio como compañero. Mire, nosotros teníamos un amigo, don Juan Riera, quien era propietario de una panadería en la calle Lerma. Manuel todas las mañanas le compraba el pan calentito, pero una vez al Barbudo lo dejaron sin trabajo en el diario El Intransigente, entonces no fue más. Pero al poco tiempo Rierita comenzó a llevarle personalmente el pan de la mañana. Manuel le dijo que no lo aceptaba porque no podía pagarlo y ¿sabe qué le contestó Rierita? ‘Antes cuando usted podía, venía y me compraba el pan, pero ahora que no puede es mi obligación llevárselo todos los días’. Mire qué filosofía."

Escribe Hugo Roberto Ovalle: "Porque solía corresponderlos sonriendo con los ojos o asintiendo con su cabeza, ni siquiera los saludos le entrecortaban ese silbido permanente con que el Cuchi Leguizamón se anunciaba y desaparecía por las calles de Salta buscando vaya a saber que inefable melodía. Tal observación le hubiera bastado al diminuto politólogo para darse cuenta que el Cuchi no era un soñador desprevenido que vivía pensando en la luna de su música y su poesía. Por el contrario, su rapidez mental, el dominio transgresor que le imprimía en cada conversación a los distintos y múltiples temas de la realidad, nos revelaban a un hombre tan sensible como veloz y creativo en sus respuestas y opiniones.

Opina Raúl Aráoz Anzoátegui: "A pesar de que en Salta y en todos lados del mundo se ponen en juego el ingenio, la chanza o la ironía, siempre hay en ese tipo de reuniones alguien que paga el ‘pato’. Hemos visto con frecuencia a muchas de esas personas ingeniosas encarnizarse con el que, con menos habilidad para ese tipo de juegos, recibe la peor parte. En esas circunstancias, yo y muchos de los que somos sus amigos, siempre observamos que el Cuchi ejercitaba la broma hasta el límite que le permitía su propia discreción, sin sobrepasarse en ese juego que tanto dominaba. Y si se quiere un juego peligroso, porque se arriesga el talento, lo cual le daba ciertas ventajas de su parte de las que nunca abusó."

Mientras recorría las calles de París silbando una zamba, vió a una joven muy bella acompañada de su madre y de un perro y al acercarse comprobó que hablaban español. Entonces el Cuchi las enfrentó y les dijo: "Les cambio el perro". Sorprendida, una de ellas le pregunta: "¿Por qué?" Y el Cuchi les respondió: "Por mí".

De las habilidades gastronómicas repentinas del Cuchi, cuenta Hugo Riera: "Cocinaba una barbaridad. Un día, cuando yo vivía en la calle Santa Fe, me cayó con un surubí en rodajas y me mandó a comprar pomelos y naranjas. ¿Es para el postre? le pregunté. ‘Esperá y ya vas a ver’ me dijo, mientras se remangaba y se aprestaba a preparar el extraño plato. Ponía debajo de la fuente unas rodajas de naranja, luego surubí y así sucesivamente. Me acuerdo que salió un manjar"

El Dr. Román Salim uno de los que también se privilegió con la compañía del Cuchi, especialmente en las noches compartidas en el Club Comercio, nos comenta aquella vez cuando el integrante de un conocido conjunto folklórico, nos llamó para decirle: "Dr. Queremos que nos armonice una pieza", a lo que el Cuchi respondió: "Y se la voy a revocar también para que no desafinen más".

Leopoldo "Teuco" Castilla, con motivo del aniversario del Cuchi celebrado en septiembre de 1994 en Salta, mandó desde Madrid esta sentida semblanza: "Yo al Cuchi, de él, no le puedo decir nada. (...) Qué se le puede decir a quien entre otras cosas te regaló sus guantes de box, y esto ocurría a mis siete años de edad, intuyendo que yo no pegaría ni una; que cuando tuve doce años me compró mi primera, fastuosa, obra pictórica, sabiendo que en este mundo poco pintaría yo y que a los trece años me enseñaba historia y me puso un apodo que el público presente no se dará el gusto de conocer jamás. Y que todavía lo veo en mi infancia llegar en el "carnavalito", un auto que andaba de milagro, tanto que más parecía un auto de fe. Y bajar elegante y prognático, detonante y satírico. Y lo veo, desde hace mis cuarenta y siete años, acezar como un albatros sobre el piano, para que su tierra se oiga, porque es él quien le desentierra en música, todos sus invisibles. O sea que al Cuchi no le digo nada. Les cuento a ustedes que se han reunido en la calle Rioja a festejarlo que no es verdad que cumple años.